Lo normal

Mis hijos viven su infancia de la forma más normal posible. Creo que es lo que ellos piensan, como todos los niños. Disfrutan de lo que tienen siempre, sea mucho, sea poco, incluso, sea nada. Así es la niñez, inocente y feliz. Salvo aquellos pequeños que se encuentran con desalmados en el camino que abusan de ellos, les golpean o les tiran misiles y les expulsan de sus países. Pero ese abuso de los derechos de la infancia lo dejaré para otro momento.

Insisto. Mis hijos viven de la forma más normal posible. Entiéndase por normal que viven en el pueblo donde yo nací, van al colegio en el que yo estudié, juegan al fútbol, pintan, leen, ven la tele, ríen y lloran, disfrutan de sus abuelos, de sus primos, de sus tíos, de sus amigos e incluso, de los míos. Fue el destino quien les llevó a esta vida, mi destino.

Vivirían de la forma más normal posible también en el piso del barrio de El Pilar de Madrid en el que yo residía cuando trabajaba allí. Irían a otro colegio, jugarían en otros equipos de fútbol, pintarían, leerían, verían la tele, reirían y llorarían, disfrutarían de sus abuelos, primos, tíos (mucho menos tiempo, eso seguro), de sus amigos y de los míos.

Los niños viven de la forma más normal posible en un piso de cincuenta y dos metros cuadrados, en uno de ciento catorce, incluso en una finca de más de dos mil, con piscina o sin ella, con casa de invitados o sin ella. Siempre para ellos es normal su forma de vida. Es lo que sus padres les ofrecen y, queramos o no, tenemos la inmensa responsabilidad de ser su guía vital, al menos, hasta la adolescencia.

Lo malo es cuando lo normal se transforma en anormal por el mero hecho de que no encaja. Entonces los niños acaban descolocados.

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