El dolor

Todo mengua. Al cocer. O en lenguaje más directo, con el tiempo. Todo pierde su importancia, su relevancia, su eco en la sociedad. Todo. Hasta el dolor. El mejor reflejo de ésto son los medios de comunicación. Se pasa de abrir un periódico, un informativo de televisión o de radio, a desaparecer, en cuestión de días, o incluso, de horas. Se pasa de un titular a cinco columnas a un rincón de una web en la parte inferior derecha, con suerte, a una fotonoticia. La foto siempre impacta más que la palabra. Se pasa de una imagen del día a una portadilla y luego, ni siquiera eso, de ser un vídeo de un minuto, o dos, o tres, a unas simples colas. Dejo el lenguaje de mi profesión que muchos no os estaréis enterando.
Todo mengua pero, por mucho que nos empeñemos, no desaparece. Nunca. La materia se transforma y el dolor, que es inmaterial, también. Sigue ahí, en un pequeño rincón del corazón o del alma. Siempre está ahí. Y de repente algo lo hace brotar, algo nos lleva a recuerdos que no queremos en nuestra mente, ese algo fatídico, es el puñetero destino, el puñetero azar, la puñetera mala suerte. Y vuelve. Punzante, agudo, y nos llena de angustia. Muchos saben de qué hablo. Iba a poner nombres pero me los guardo. Muchos se acordarán de su tío, de su padre, de su marido, de su güelito, … Muchos.
A mí, hija, nieta y sobrina de mineros, nunca me tocó de cerca, pero viví su dolor, el de quien perdía a alguien cercano y lo sentí. Sentí la angustia, sentí la impotencia, viví el dolor personal que siempre se hacía colectivo, y se hace. Y hoy vuelve. Ayer volvió.
Y con el dolor vino la rabia. Por ese puñetero destino, por ese puñetero azar, por esa puñetera mala suerte de los seis mineros del Pozu Emilio del Valle. Rabia porque habían vuelto al tajo y estaban contentos, porque volvían a tener su nómina, porque volvían a ver una pequeña luz al final del túnel, porque habían luchado por volver y ahí estaban. Pero dentro, lo de siempre.

El puñetero azar, la puñetera mala suerte.

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